Стишок про маму,лично меня до слез пробил.

Пишут мне, что ты, тая тревогу, Загрустила шибко обо мне, Что ты часто ходишь на дорогу В старомодном ветхом шушуне.

И тебе в вечернем синем мраке Часто видится одно и то ж: Будто кто-то мне в кабацкой драке Садану л под сердце финский нож.

Ничего, родная! Успокойся. Это только тягостная бредь. Не такой уж горький я пропойца, Чтоб, тебя не видя, умереть.

или это, тоже Есенин. Снежная замять дробится и колется,

Сверху озябшая светит луна.

Снова я вижу родную околицу,

Через метель огонек у окна.

Все мы бездомн ики, много ли нужно нам.

То, что далось мне, про то и пою.

Вот я опять за родительским ужином,

Снова я вижу старушку мою.

Смотрит, а очи слезятся, слезятся,

Тихо, безмолвно, как будто без мук.

Хочет за чайную чашку взяться —

Чайная чашка скользи т из рук.

Автор, стих в топе не понравился, простите.

Пушкин, Пастернак, Ахматова, Волошин, Мандельштам, Бродский, ранний Заболоцкий, да хотя бы Есенин - вот его Вам внизу процитировали - выбирайте на свой вкус. А этот, с позволения сказать, "стих" - из разряда "С днём рожденья поздравляем, любви, радости желаем". Пошлое слезливое дилетантство, невероятно банальное с точки зрения стиля и давящее на жалость.

ну не всем же быть Пушкиными, Ахматовыми и Мандельштамами. Кстати и многих из них в своё время считали дилетантами и пошляками. Время покажет, кто действительно талантлив. И вообще на вкус и цвет товарищей нет. Времена меняются, я думаю современным подросткам нужно наравне со старинными стихами читать и сочинять современные. Лучше пусть стихотворение давит на жалость, чем на жестокость. Я филолог по образованию, так я вам так скажу - иной раз читаешь классику и думаешь "Да, красиво!" но не более. А какая-нибудь дворовая песня под гитару может тронуть до слёз. Мне стихотворение понравилось. Написано понятным языком, смысл хороший. Да, я в этом плане очень сентиментальный человек. А что в этом плохого?

Аж самой уже интересно стало Вот Вам начало:

- Получите и распишитесь. Телеграмма. Я не сразу сообразил, из какой тьмутаракани дошли эти несколько слов. Минуту молча рассматривал серый казенный бланк с нечетко пропечатанным адресом. Эмоций не было. Было ощущение тяжкой обязанности и смутной тревоги. Слишком далеко ехать, слишком долго. Сегодня суббота, в понедельник.. . Значит, придется перенести встречу с издателем. Билеты остались на самые неуютные места: плацкарт, верхняя боковушка в самом конце вагона. Сутки трястись под лязг двери и шаркание пассажирских тапок в сторону туалета.

Так, всё, идею получила, герой - личность сложная, но интересная, сюжет думаю, ушла писать

Аж самой уже интересно стало Вот Вам начало:

Так, всё, идею получила, герой - личность сложная, но интересная, сюжет думаю, ушла писать

А мне это в душу запало :

Был он немолодой, но бравый; Шел под пули без долгих сборов, Наводил мосты, переправы, Ни на шаг от своих саперов; И погиб под самым Берлино м, На последнем на поле минном, Не простясь со своей подругой, Не узнав, что родит ему сына.

И осталась жена в Тамбове. И осталась в полку саперном Т а, что стала его любовью В сорок первом, от горя черном;

Та, что думала без загада: Как там, в будущем, с ней решится? Но войну всю прошла с ним рядом, Не пугая сь жизни лишиться.

Ничего от него не хотела, Ни о чем для себя не просила, Но, от пуль закрыв своим телом, Из огня его выносила И выхаживала ночами, Не беря с него обещаний Ни жениться, ни разводиться, Ни писать для нее завещаний.

И не так уж была красива, Не приметна женскою статью. Ну, да, видно, не в этом сила, Он ее и не видел в платьях, Больше все в сапогах кирзовых, С сан итарной сумкой, в пилотке, На дорогах войны грозовых, Где орудья бьют во всю глотку.

В чем ее красоту увидел? В том ли, как вела себя смело? Или в том, как людей жалела? Или в том, как любить умела?

А что очень его любила, Жизнь ему отдав без возврата,- Это так. Что было, то было. Хот я он не скрыл, что женатый.

Получает жена полковника Свою пенсию за покойника; Старший сын работает сам уже, Даже дочь уже год как замужем. ..

Но живет еще где-то женщина, Что звалась фронтовой женой. Не обещано, не завещано Ничего только ей одной.

Только ей одной да мальчишке, Что читает первые книжки, Что с трудом одет без заплаток На ее, медсестры, зарплату.

Иногда об отце он слышит, Что был добрый, храбрый, упрямый. Н о фамилии его не пишет На тетрадках, купленных мамой.

Он имеет сестру и брата, Ну, а что ему в том добра-то? Пусть подарков ему не носят, Только маму пусть не поносят.

Даже пусть она виновата Перед кем-то, в чем-то, когда-то, Но какой ханжа озабочен - Надавать ребенку пощечин?

Сплетней душу ему не троньте! Мальчи к вправе спокойно знать, Что отец его пал на фронте И два раза ранена мать.

Есть над койкой его на коврике Снимок одерской переправы, Где с покойн ым отцом, полковником, Мама рядом стоит по праву.

Не забывшая, незамужняя, Никому другому не нужная, Она молч а несет свою муку. Поцелуй, как встретишь, ей руку!

📎📎📎📎📎📎📎📎📎📎